Почему я пишу?
Этот процесс никак не поддаётся описанию — это как любителю коня объезжать: ты к нему с одной стороны, а он не даётся, норовит скинуть... и много-много можно сделать попыток взобраться на него — не пустит. Готовься, товарисч.
Я непременно любитель. Во всем, что делаю — вечный ученик. И поэтому получается что-то раз от раза , по вдохновению особому... Не словить мне этого коника, если захочу ловить. Сколько бы не пыталась — нет. Не подвластен он заказу. И в то же время чудным образом появляется, когда что-то цепляет, трогает, задевает за какие-то струны музыкальных инструментов моей души… Здесь именно не погоня за этим состоянием, а, наверное, наоборот, внутренняя тишина и готовность встретить этот неуловимый трепет: оно! Да! И уже опять-таки внутренний дирижёр управляет -творит -вплетает ту или иную мелодию вдохновения: пора!
Однажды я начала писать стихи, складывать слова, подстраивать ритм и рифму, словно пазлы , обнимая их тем чувством, что лилось изнутри... Знаете... это будто... если словами: « невозможно не писать»... И как курильщик, который хватается за сигарету по какому-то своему внутреннему требованию, я подчиняюсь своему личному оркестру в такие моменты и отпускаю поток! … Действительно здесь достаточно полслова, одной рифмы, одной мысли, строчки… мелодии… чувства... И не остановить... главное чтобы под рукой был инструмент для записи… карандаш, Ручка, телефон, блокнот, салфетка… история может быть очень долгая... а может быть короткой... это может быть смс любимому или эпос о наболевшем…
Заканчивается поток, закрывается блокнот... и можно дышать...
После уже пересматриваю свои «путевые заметки» и улыбаюсь: «откуда это?»... И живу дальше...
Сейчас не пишу стихи,. И с прозой осторожна. Ожидаю момента, когда «не могу не писать»... и тогда вновь в потоке и вновь легко, как сейчас.
Любитель… Я несколько раз за свою жизнь думала о том, чтобы запустить своё творчество в профессиональную струю и как-то монетизировать эти свои потоки... Не идёт. Никак. Словно в клетке — не летается... не цепляет... И даже если просто ежедневно, допустим, продолжать писать стихи или какие-то путевые заметки в прозе — нет... Не получалось.
А вот письма внуку старшему своему, которому чуть больше 2-х лет сейчас, я пишу. То больше, то меньше... И в этом словно отдаю частичку себя своему человечку маленькому... Прочитает он их когда или нет — не знаю. Мне бы сейчас прочитать то, что мне писала или написала бы моя бабушка тогда, когда я росла...
Зачем я все это пишу? Потому что поток... потому что зацепило. Что? Возможность настроить себя на волну «не могу не писать», искать в каждом дне удивительную возможность отдавать частичку себя миру, быть услышанной, быть понятой... Хотя бы себе самой.
Очень верю, что это возможно.